Ernst Bloch [Religione ed eresia]

Twain [Illusioni benefiche]

Char - Il Volto nuziale (Pasqua 2014)

Borges - Arte poetica

ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua                      
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan comoel agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges (1960)

 * * *

ARTE POETICA

Guardare il fiume fatto di tempo e acqua

e ricordare che il tempo è un altro fiume,

sapere che ci perdiamo come il fiume

e che i visi passano come l’acqua.

Sentire che la veglia è un altro sogno

che sogna di non sognare e che la morte

temuta dalla nostra carne è quella morte

di ogni notte, che si chiama sogno.

Vedere nel giorno o nell’anno un simbolo

dei giorni dell’uomo e dei suoi anni,

trasformare l’oltraggio degli anni

in una musica, un rumore ed un simbolo,

Vedere nella morte il sogno, nel tramonto

un oro triste, tale è la poesia

che è immortale e povera. La poesia

torna come l’aurora e il tramonto.

A volte di sera un volto

ci guarda dal fondo di uno specchio;

l’arte deve essere come quello specchio

che ci rivela il nostro stesso volto.

Raccontano che Ulisse, stanco di prodigi,

pianse d’amore nello scorgere la sua Itaca

verde e umile. L’arte è quell’Itaca

di verde eternità, non di prodigi.

È anche come il fiume interminabile

che passa e rimane ed è il riflesso di uno stesso

Eraclito incostante, che è lo stesso

ed è un altro, come il fiume interminabile.  

(Traduzione di Anna Rita Margio)

Guzzi - Sono la donna più gravida del mondo

Pacheco: Il fuoco