Illuminazioni estive. Gioie e dolori

 

Da ieri sono di nuovo in città, dopo quasi tre mesi di San Cumano. Senza mare, mai amato se non nell’infanzia. Appartengo alla terra, forse ai monti, al mare no. 

Giugno e luglio li ho dedicati quasi interamente a lavori manuali, alla manutenzione del verde che d’inverno e in primavera sembra volersi riappropriare delle pietre. Malgrado i tanti acciacchi fisici e l’attenzione che devo alla schiena, momenti di grande pienezza, assai gratificante.

Prima illuminazione: non posso più correre. A causa della schiena: sta bene ma… se sollecitata (come ieri nel trasporto delle cose da riportare in città) il dolore che per tre anni ha tediato la mia esistenza rischia di tornare. Dunque, la corsa – come il pallone lo scorso anno – va eliminata. Simbolicamente, per chiudere definitivamente con ogni tentazione, ho regalato gli ultimi scarpini da calcetto. Ho fatto ogni giorno una o due lunghe passeggiate, quasi sempre all’alba, piene di illuminazioni.

Come vivo questi passaggi? Serenamente. Mentre quando mi venne il terribile mal di schiena, la mia mente anelava a guarire per tornare a fare le cose di prima, ora so nelle fibre profonde del mio essere che sto vivendo una nuova stagione della vita, il mio autunno, che può essere dolcissimo se so coglierne i frutti. L’ho già scritto, lo ripeto a me stesso.

Agosto è stato dedicato a rivedere Il viandante e il fuoco, il mio terzo romanzo, da inviare all’editore.

Pensavo sarebbe stata mera ricerca di refusi, invece è diventato un bel corpo a corpo con il testo che ha avuto integrazioni importanti. Sono assai soddisfatto del risultato finale. Ora vediamo che succede in fase di editing. Il romanzo dovrebbe uscire entro dicembre. So bene che è assurdo aver editato tre romanzo in un anno, ma ho imparato che questi squilibri sono parte di me. Sono uomo di eccessi, di passioni violente.

Novità di rilievo: sono venuto quasi ogni giorno di agosto a scrivere in città. Per oltre vent’anni, città e campagna erano mondi separati. Ora ho capito che solo qui, alla mia scrivania, riesco a scrivere seriamente. 

Ecco il punto fondamentale di cui mi premeva dire. Io scrivo da quando avevo circa diciassette anni. Iniziai con un Diario e qualche verso zoppicante. Ma la scrittura è stata sempre un gesto rapsodico, affidato all’ispirazione (nel caso della poesia), agli accadimenti della vita (nel caso del Diario), a eventi pubblici (nel caso della scrittura saggistica). La svolta, di cui ho scritto, della primavera 2025, ha modificato completamente il rapporto con la parola. Oggi mi sento come un artigiano che ogni giorno deve produrre qualcosa. Trascorro gran parte della giornata al pc. Insomma, da attività consegnata a nicchie “ispirate”, scrivere è diventata… un lavoro! Questo è altro punto decisivo, altra illuminazione. È vero, mi fa piacere che le cose che scrivo vengano lette, mi farebbe ancora più piacere se la platea dei lettori si ampliasse (e, dunque, lavorerò in tale direzione), ma lo scopo non è questo. Scrivere è ἐνέργεια nel senso aristotelico, attività che ha il proprio scopo in sé. Non riesco – e credo di averlo già scritto – a trovare paragone migliore, anche se potrebbe apparire riduttivo o blasfemo, se non con il gioco infantile, la beatitudine che mi dava - nella mia piccola stanza della casa di Via dei Mulini – giocare con i soldatini di plastica che tenevo alla rinfusa in un grande fusto cilindrico di detersivo (e che mi rammarica non aver conservato). In fondo, se ci penso, anche in quel caso al centro c’era una fantasia che andava a briglie sciolte, come mi accade ora.

Ho scritto molto e rivisto quando scritto nell’anno alle spalle. L’effetto in certi momenti è straniante, con il cortocircuito tra il mondo fiabesco e crudo del piccolo valano che ha smarrito il suo nome e la desolazione post-apocalittica de La casa delle api, ad esempio. Paola Maglione, che mi offre il suo prezioso sostegno nel leggere, insieme a Luca Rando e Massimiliano Calabrese, le opere prima che vengano inviate, e che non smetterò mai di ringraziare, mi ha detto che una cosa che mi caratterizza è la capacità di affrontare i generi più vari. Vero. E da questo punto di vista la partecipazione ai concorsi (ma ne parlerò un’altra volta) è importante.

Mi congedo, per evitare la logorrea, con una nota dolce e amara. Mi è difficile scriverne. 

Alcune settimane fa, alla veneranda età di 15 anni, se n’è andato Dany, il nostro cane, un bastardino recuperato dall’Enpa, rognoso e pieno di vermi. Il nome gli fu dato da Caterina in onore del personaggio di una serie minore di quelle che le facevo vedere scaricandole perché oramai introvabili. Ha vissuto nel cortile di San Cumano come un sovrano, per qualche anno con una compagna, morta improvvisamente in maniera misteriosa. Nell’ultimo anno camminava a fatica, era quasi del tutto sordo e ci vedeva poco. Per noi fratelli era legato alla memoria della nostra amata tata, Maria. L’ho vegliato per molte ore. Ho voluto seppellirlo per la prima volta da solo, creando una rudimentale tomba, la prima per una cane a San Cumano. È stato doloroso e dolcissimo. Ringrazio Dio per avercelo donato. E mi auguro che il “paradiso” (o qualunque cosa spero ci sia “dopo”...) preveda di rivederci anche con questi esseri così importanti nelle nostre vite. 

𝐃𝐨𝐧𝐚𝐭𝐨 𝐁𝐚𝐫𝐨𝐧𝐞 su 𝘌𝘶𝘵𝘩𝘺𝘮𝘪𝘰𝘴 [Εὐθύμιος]

Caro Nicola,

ho letto il tuo Euthymios ed ho voluto condividere con te le mie impressioni. Non ho voluto scrivere una recensione, ma solo esprimere le sensazioni e le emozioni che la lettura del tuo libro hanno provocato. Conoscendoti da tanti anni, credo che esse siano ciò che ti interessa. Lascio ad altri più qualificati di me i giudizi critico-letterari sul testo: io posso solo dirti che mi ha appassionato e coinvolto profondamente.

Notai Euthymios durante un compito in classe di matematica: la mia attenzione fu attratta dai caldi colori di un tramonto nel deserto che sfumano in un cielo stellato. Lo presi tra le mani e ne lessi qualche pagina: pochi paragrafi pescati a caso in parti diverse del testo. Fui incuriosito e stupito da quello che lessi: avevo ritrovato da un lato le atmosfere del W. Smith di Alle fonti del Nilo e dall'altro alcune frasi che risvegliavano in me ricordi profondi.

Mi ripromisi di acquistarlo, ma, a volte, la pigrizia impedisce di realizzare i propri desideri. Dopo qualche mese il libro mi è stato regalato, per cui ho potuto leggerlo integralmente.

Dopo aver letto il libro l'impressione iniziale è stata confermata solo in parte: le attinenze di Euthymios con Alle fonti del Nilo sono apparse molto meno evidenti, ma non per questo il libro ha perso fascino ed interesse. Anzi, ne ha guadagnato e parecchio, almeno dal mio punto di vista.

Mano mano che procedevo nella lettura mi immedesimavo sempre più nel protagonista del romanzo. Euthymios mi è parso sin da subito un uomo di scienza nel senso che ha individuato L. Russo nella sua opera La rivoluzione dimenticata.

Il protagonista si dimostra permeato fino al midollo da quella che è stata la cultura della scuola alessandrina tra il terzo ed il secondo secolo A.C.. E' l'epoca di Archimede, Eratostene, Euclide, Erofilo e tantissimi altri esponenti di quella che, con L. Russo, io definisco "Prima rivoluzione scientifica". E' l'epoca del metodo ipotetico deduttivo, l'epoca in cui l'Uomo comincia a progettare sulla base delle sue conoscenze scientifiche e tecniche. E' l'epoca della razionalità contrapposta all'irrazionalità.

La personalità di Euthymios ha molti punti di contatto con la mia esperienza di vita. Sono stato educato ed ho vissuto nel culto della ragione e, per i casi della vita, ho cercato di trasmettere questo culto a centinaia e centinaia di giovani menti durante il mio quarantennale lavoro di docente.

Come Euthymios sono nato alla periferia dell'Impero, in un piccolo villaggio del Sannio. Nella mia fanciullezza ho avuto la mia "aya" nelle vesti di un'insegnante della scuola pubblica: la maestra Scalamandrè che prese a cuore la mia prima formazione e che ha gettato i semi che poi sono germogliati nel corso degli anni.

Come Euthymios, ad un certo punto, decisi di lasciare i luoghi natii per completare la mia formazione altrove e come nel caso di Euthymios non trovai il conforto immediato di mio padre: egli avrebbe voluto che continuassi la sua attività. Anche mio padre, però, ha accettato e benedetto, alla fine, la mia scelta.

Come Euthymios alla fine ho deciso di vivere ancora alla periferia dell'Impero. Ebbi la possibilità di volare lontano: appena dopo la laurea fui chiamato, senza che io ne avessi fatto richiesta, dall'Italsider. Ero atteso a Genova per un colloquio di lavoro, eventuale assunzione. Non mi presentai mai a quell'appuntamento.

Come il protagonista ho deciso di trascorrere la mia vita alla periferia dell'Impero e, nonostante ciò, come Euthymios ho avuto la possibilità di incrociare la mia mente con quella di altre menti che mi hanno consentito di crescere socialmente e culturalmente.

La cosa che maggiormente mi ha intrigato è stato il fatto che quello analizzato nel romanzo poteva essere tranquillamente l'incontro tra un uomo contemporaneo con una delle figure che maggiormente hanno inciso nella storia dell'umanità.

La mia immedesimazione in Euthymios si è completata nel momento in cui egli incontra Gesù di Nazareth. La ragione, il logos, che si confronta con il divino! Un uomo moderno, quasi contemporaneo, razionale, pragmatico incontra un uomo del tutto diverso che impernia la sua esistenza sulla Fede. Man mano che Euthymios cambia il suo atteggiamento a contatto con Gesù, man mano che la sua mente razionale si confronta con una mente molto meno raffinata, ma permeata dalla fede in un Regno fondato su principi che la ragione deve accettare perché principi universali, io vedevo scorrere la mia vita.

Ricordavo le parole del mio nonno materno e di suo fratello: due vecchi socialisti radicali che mettevano in dubbio, se non addirittura negavano, la natura divina del Nazareno. Rivedevo la fede ingenua e profonda di mia nonna che litigava con mio nonno per tante cose, ma anche su aspetti estremamente rivoluzionari per l'epoca: discutevano di Mondi, della forma della Terra e, si, della natura del Nazareno.

Il mio percorso di vita non è stato molto diverso da quello di Euthymios.

Mentre la mia famiglia materna era piuttosto atipica dal punto di vista religioso, quella paterna era profondamente religiosa e cattolica (nel senso tradizionale del termine): mia nonna era una zelatrice, mio nonno un benefattore antoniano, ho avuto ben due zie suore. Inutile dire che durante la mia prima infanzia, fui educato secondo i principi di un cristianesimo piuttosto conservatore e, sotto alcuni aspetti, bigotto.

Chierichetto durante e dopo il catechismo, mi sono progressivamente allontanato dall'ortodossia durante l'adolescenza.

La mia formazione, le mie letture, le mie esperienze di vita mi hanno portato ad una concezione della vita piuttosto lontana da quella che è la tradizione cristiana. Per me l'Universo è dominato dal Logos che assume le vesti delle leggi della fisica. Tutto ciò che accade, accade secondo un principio di causa-effetto ben preciso. Il mio Universo non è, però, deterministico, ma profondamente non lineare, caotico. Il caos che lo caratterizza, però, contiene un principio ordinatore che è regolato dalla fisica dei sistemi dinamici non lineari e dalle leggi della meccanica quantistica.

Non nascondo che in alcuni momenti rimpiango il mistero giudaico-cristiano della Creazione: è molto più semplice da accettare del Multiverso, della teoria delle stringhe e via cantando!

Come Euthymios ho difficoltà ad interpretare in senso letterale le Scritture anche se esse esercitano su di me un fascino magnetico. E come Euthymios apprezzo il messaggio che proviene dal Nuovo Testamento: come non condividere il richiamo di Gesù di Nazareth alla Giustizia, all'Umiltà, alla Moderazione, alla Fratellanza?

Come Euthymios sono costretto, però, a constatare che, a volte, anche coloro che si definiscono Cristiani, in realtà, tradiscono il messaggio evangelico con le loro scelte e con le loro azioni.

Non credo di essere un buon cristiano, nel senso classico del termine. Sono convinto di non essere un "povero di spirito", per cui, probabilmente, non entrerò nel regno dei cieli, così come un cammello non passerà attraverso la cruna di un ago. Manifestai anni fa il mio modo di pensare a mia zia suora. Zia Anna, questo era il suo nome, rimase molto impressionata dalle mie parole e, con calma e dolcezza infinita, mi disse che non era in grado di seguirmi nei miei ragionamenti: non ne aveva i mezzi. Si ripromise di farmi discutere di queste cose con un sacerdote che meglio di lei poteva aiutarmi a chiarire i dubbi che le avevo manifestato. Questa discussione però non si è mai svolta ed io rimango con i miei dubbi. Non credo, però, che essi possano essere chiariti da un sacerdote. Essi sono i dubbi che hanno sempre ossessionato gli esseri umani: chi siamo, da dove veniamo, dove andiamo.

Mi chiedo, come tanti che lo hanno fatto, lo fanno e lo faranno, se ciò che siamo finirà, semplicemente, con la fine della vita. La ragione mi dice di si, ma esiste qualcosa dentro di me che, come per Euthymios, lascia una porta socchiusa: la speranza che, alla fine, la pietra spezzata possa incontrare il suo complemento.

La speranza è il dono finale di Euthymios. La speranza è la sola ed unica arma che ci può salvare dalla disperazione di un istante che pone fine a tutto: ai sentimenti, alle gioie, ai dolori, agli affetti. La speranza catartica di un qualcosa che ci aspetta e ci consente di continuare a vivere, magari senza le imperfezioni che hanno caratterizzato la nostra vita.

E per finire un ultimo ricordo di mio nonno materno. Negli ultimi anni della sua lunga vita (è morto ad oltre novant'anni, restando fedele al suo materialismo, nel senso ontologico del termine) mi confidava le sue paure circa ciò che ci aspetta dopo la fine: lui non aveva neanche la speranza, avrebbe voluto che, all'ultimo momento, Qualcuno gli desse la possibilità di poter continuare a vivere non in questo Universo, ma in un altro Universo. Lui usava termini diversi, ma il concetto era lo stesso.

Mi sto avvicinando all'età di mio nonno e, purtroppo, mi rendo conto, ogni giorno che passa, che anche la speranza "fugge i sepolcri". 

* * *

Donato Barone è ingegnere. Ha insegnato, fino allo scorso anno, nelle scuole del Sannio. Io ho avuto il piacere di averlo collega al "Giannone", in uno scambio fecondo di saperi solo apparentemente lontani.

La puttana contadina (Versi scelti)

 

Aforismi in cammino (1987)

1. Solo ciò che è fatto con amore e passione porta frutti.

2. Piacere e bontà non sono principi antitetici.

3. L’uomo ha smesso di essere soltanto un animale: è diventato qualcosa di più.

4. Ogni sopruso, ogni dolore è nostro.

5. La semplicità è l’unica strada per la santità.

6. Non è bene essere troppo sensibili: si odia la vita.

7. L’unica cosa che veramente ci appartiene è il passato.

8. È così facile studiare, è così difficile pensare.

9. Solo la memoria degli uomini è il paradiso degli eroi.

10. Non parole: gesti, fatti, cambiamento.

Dissoluzione (poesie scelte)

 

Invecchiare [AUTOBIOGRAFIA]

Oggi compio cinquantanove anni.

È un buon giorno per chiedersi che cosa significa invecchiare.

Provo a stendere un elenco:

- diventare più saggi se si ha il buon senso di imparare dall’esperienza e dagli errori. Tutti noi elaboriamo tra infanzia e giovinezza schemi comportamentali che possono anche essere efficaci in determinati frangenti e che tendiamo, dunque, a reiterare. Saggezza è capacità di rivederli criticamente, capendo che le circostanze della vita mutano. 

- Vivere con meno ansia: non ho più nulla da dimostrare a nessuno. Quel che potevo e dovevo essere lo sono divenuto, con il mio carico di errori. Penso soprattutto alla vita professionale: oggi non vivo più il tempo in classe come se fossi esposto al giudizio di studenti e famiglie. Ma questo vale per ogni ambito della vita. Quindi…

- invecchiare (bene) significa accettarsi. Per anni ho pensato che ci fossero parti di me “sbagliate” che andavano represse o estirpate. Retaggio di un cristianesimo controriformato e di un radicato senso del peccato, questo atteggiamento ha prodotto molte delle mie nevrosi (e probabilmente anche molte delle mie poesie). Oggi ho accettato la mia “ombra”. Io sono una totalità: le miei fragilità le accolgo. 

- Una stagione nuova dell’amore che accetta di perdere gioie primaverili ed estive per acquisire sottili piaceri autunnali nella capacità – essa tutta nuova – di accogliere l’altro nella sua alterità, senza più alcuna pretesa egemonica o trasformativa. 

- Pacificarsi con il corpo che diviene un fedele alleato, non più un servo da maltrattare. La saggezza e la chimica farmaceutica mi stanno donando non una nuova giovinezza (che stolta pretesa!) ma una consapevolezza mai sperimentata prima. Ho tante malattie (ipertensione, diabete alimentare, prostata ingrossata, un mal di schiena pronto a riemergere se non sto attento), ciascuna delle quali tenuta sotto controllo con medicine e stile di vita attento. Il corpo “detta” i ritmi di ciò che posso e non posso fare. La saggezza oggi è sapere che devo essere attento ogni giorno, in ogni gesto: dall’alimentazione ai pesi da portare. Non c’è più nessuna tentazione “super-eroistica”, che pure è stata una struttura portante della mia vita.

- Raccontare la vita, le vite. Come scritto altrove, questo “quarto tempo” è un dono, è pura grazia. Il mio unico merito è accoglierlo con gratitudine. Negli anni che mi restano da vivere tra quest’autunno bello e l’inverno che mi attende il mio compito è rendermi sempre più degno di essere un tramite per storie che vogliono essere raccontate. E in questo modo, dunque, vivere, tante altre vite. 

Il sentimento dominante di quest’ultimo anno è la riconoscenza. 

Che oggi esca il mio secondo romanzo, Il potere del canto, che è pieno di riferimenti autobiografici trasfigurati, è un altro dei doni belli che sto ricevendo copiosi.

Andros (poesie scelte)

 

Aforismi in cammino (1986)

 

1. L’attore che è in me mi sovrasta in ogni azione.

2. I profondi appaiono commedianti nei rapporti con gli altri, perché, per essere capiti, devono simulare una superficie.

3. Siamo gli unici esseri capaci di capire che siamo anelli di una catena.

4. La libertà è dentro di noi e non fuori.

5. Più si va avanti in un rapporto, più si scopre che l’amore romantico è un sogno.

6. Si può scrivere delle cose più tristi con una gioia profonda nel cuore: è la gioia della creazione.

7. Nella fretta di scrivere ci si scorda di vivere; nella fretta di sapere ci si scorda di amare.

8. La vita, come l’arte, è una creazione continua.

9. Io sono colui che sempre cerca; colui che mai troverà, perché nella ricerca è la mia disperata felicità.

10. La vita stessa è il più alto dei pensieri e la più grande delle arti.

Aforismi in cammino (1985)

 

1. Il libro senza parole: la Natura.

2. Chi comprende verità difficili a spiegare con parole può affermare la più alta saggezza.

3. La vita è uno squallido susseguirsi di eventi squallidi; unico rifugio sono i pensieri dei grandi uomini.

4. La sera è bellissima perché avvolge i sentimenti di una dolce malinconia.

5. L'uomo è il mistero per eccellenza.

6. La vita è l'inno più bello alla morte.

7. La morte: la fine di tanti pensieri nello stesso posto da dove erano venuti: il nulla.

8. Nel pensiero sta la grandezza dell'uomo.

9. Bach ti porta per mano sulle vie dell'infinito.

10. Sognare è creare: creare un mondo di cui tu sei l'unico dio.

Aforismi in cammino (1984)

1. La coscienza del dolore universale offre il filo per ritrovare nella saggezza una forma solitaria di riscatto.

2. La sofferenza di ogni essere è la mia sofferenza, la morte di ogni essere è la mia morte.

3. Il suicidio è un atto di viltà; la lotta deve continuare.

4. L’arte è forse l’unica cosa che imprima un solco profondo nella tabula rasa della mia mente.

5. L’uomo è una contraddizione vivente.

6. L’abitudine è il peggiore dei mostri che l’uomo conosce.

7. Scrivere una poesia o un romanzo aiuta a dare un ordine ai propri pensieri.

8. La gioia eterna può nascere solo dalla serena accettazione del dolore.

9. Vorrei cambiare, ci tengo moltissimo ad avere rispetto di me.

10. L’attività è l’unica speranza di resistere alla pressione dell’insopportabile vita.

Tempo supplementare (Tracce di cammino)

 

Se ripercorro la mia vita, e lo faccio spesso grazie al Diario la cui redazione avviai in una anno decisivo, il 1984, più di quaranta anni fa, il comune denominatore è l’irrequietezza. D’altronde, avrei mai scritto poesie se non avessi avvertito un pungolo nell’anima? Le vicende esteriori, soprattutto la malattia di mia madre (1986-1990) e il fallimento di mio padre (1995), trovarono terreno fertile in un’anima tormentata. Per questo oggi mi appare quasi incredibile aver raggiunto una pace che ho sempre desiderato senza mai pensarla realmente possibile, come fosse approdo di personaggi letterari alla Siddharta, che da sempre nutrono il mio immaginario assai vivace. 

Che cosa è accaduto di così clamoroso? Ipotizzo. 

Prima di tutto la rottura traumatica della mia esperienza scolastica da collaboratore: questo episodio, apparentemente negativo, che avrebbe potuto rendermi una persona rancorosa e dall’animo risentito, mi ha dischiuso un mondo nuovo, ha fatto di me uno scrittore a tempo pieno, donandomi una felicità inimmaginabile. Ho smesso di dover mediare con persone di inenarrabile mediocrità. Non trovo paragoni se non nella mia infanzia beata per dire quanto sperimento seduto alla scrivania ad inventare storie.

Aggiungo la partenza di mia figlia per Roma, la percezione di una sua maturazione complessiva che la rende autonoma da noi genitori. 

Insomma, come amo ripetere a mia moglie, la serenità che sperimento nasce dalla consapevolezza che quel che volevo realizzare nella vita è alle spalle. Percepisco tutto quello che sto vivendo con un “tempo supplementare” che il Signore mi ha concesso, di pura grazia.

Per questo non ho alcuna paura di morire, di lasciare qualcosa di incompiuto.

Mia figlia si è avviata lungo la sua strada, ho scritto libri, ho realizzato la mia vocazione di insegnante, ho ricevuto amore e ho cercato di darne. Insomma, una vita piena, senza residui. 

Talvolta, mi viene un pensiero folle: sono già morto e questo è il paradiso. 

Non che non ci siano preoccupazioni o dolori, per carità. Ma li vivo senza catastrofismi. 

E per questo, per altro, sento il dovere di raccontare storie. Come se, avendo vissuto quello che potevo, potessi solo trasfigurarlo nella scrittura o vivere storie d’altri: quella di Euthymios, quella di Eliseo, quella di Arnaldo.

Fuochi blu: un'esperienza nella scuola oltre la scuola (σχολή)

Tra le sezioni del premio cui ho partecipato ce n’era una cui tenevo molto: l’unica in cui non sono arrivato tra i finalisti!

Mi fa piacere ricordare quell’esperienza. Una delle partecipanti mi ha annunziato l’imminente laurea in psicologia. Ne sono felice. Tanto.

Mercoledì 11 marzo 2020, durante la pandemia globale da Coronavirus, si è costituta “La setta dei poeti estinti”.

La Setta si incontrerà “virtualmente” una volta alla settimana (il venerdì alle 18.00).

Missione della Setta è la lettura di libri scelti insieme, che saranno commentati negli incontri settimanali.

Traccia di questi incontri sarà lasciata in queste pagine, redatte con uno strumento di condivisione da tutti i membri della Setta.

Ogni incontro sarà aperto e chiuso da un “re” o una “regina” che, a turno, leggeranno e commenteranno brevemente una poesia scelta all’interno della letteratura universale e chiuderanno con un consiglio all’ascolto di una canzone, spiegando il motivo della scelta.

Il primo libro, suggerito da Filostrato, è Fuochi blu di James Hillman.

 Prima seduta della “Setta dei poeti estinti”. La “regina” del giorno ha letto in traduzione (ma dalla prossima volta si leggerà anche in lingua originale quando possibile) Solleva il viso di Dylan Thomas. [Stupore, brividi]. È la sua “preghiera” perché questa notte, abitata da «nuvole del diavolo» e «nebbie dell’incubo» finisca quanto prima. Poi è iniziata la discussione su Fuochi blu di Hillman. Le quattro fanciulle (che chiameremo Neifile, Fiammetta, Elissa e Lauretta) hanno “assaggiato” il libro e deciso di continuarne la lettura. Fiammetta ha colto una suggestiva analogia tra un ricordo dell’autore (una donna che diceva di non avere più il cuore) e una scena del Castello errante di Howl. [Trascendere gli ambiti disciplinari, fare diventare questa emergenza occasione di sperimentazione di una educazione nuova che connetta, non scinda]. La “regina” Neifile, nel congedarsi, ha invitato all’ascolto di I Still Haven’t Found What I’m Looking For nella versione originale. 

Ancora una volta, come in apertura, come doveroso mai come in questo tempo, la speranza: «Felt the healing in the fingertips». Fiammetta, che sarà “regina” nel prossimo incontro, ha dato la consegna: leggere “La fantasia archetipica”. Tutti siamo rimasti colpiti da un passo del libro, attualissimo: «Poiché il sintomo conduce all’anima, c’è il rischio che, eliminando il sintomo con la cura, si elimini anche l’anima, quel qualcosa che sta appena incominciando a manifestarsi, sofferente dapprima e in cerca con urgenza di aiuto, consolazione e amore, ma che, pure, è l’anima presente nella nevrosi che tenta di farsi udire, di fare impressione alla mente, ottusa e caparbia, a quel mulo impotente che con ostinazione pretende di tirare dritto senza mai cambiare» [che quanto stiamo vivendo non venga poi semplicemente rimosso ma sia viatico all’ascolta dell’anima, un’anima non individuale ma collettiva, presente, come dice Hillman, in ogni cosa].

Con Battiato oltre Battiato

 

Franco Battiato ha accompagnato una parte importante della mia vita, fin dal 1981. Oso dire che senza la sua musica sarei una persona diversa. Bisogna onorare i maestri. Periodicamente torno alla sua vasta opera. Amo soprattutto la sua produzione che va dalla fine degli anni Settanta ai primissimi anni Novanta. 

Ritengo che l’incontro con Sgalambro, un filosofo nichilista, non sia stato positivo.

Oggi continuo a riconoscere la grandezza artistica e umana del Maestro, ma sento anche l’esigenza di andare oltre alcuni aspetti della sua visione del mondo. In particolare, mi allontana il suo impianto gnostico, con la tendenza a considerare la materia e il mondo come realtà da oltrepassare. Il percorso che sento più vicino è quello di un’etica dell’alterità, capace di valorizzare la relazione con gli altri esseri e con il mondo vivente.

Ciò non toglie che da Battiato abbia imparato molto. Ho ammirato la sua concezione dell’arte come mediazione tra cielo e terra, la sua idea di un’aristocrazia dello spirito intesa non come privilegio sociale ma come conquista interiore, frutto di un lavoro quotidiano su di sé. Ho condiviso la sua convinzione che ogni autentico cambiamento collettivo debba partire dalla crescita individuale e dalla conquista della libertà interiore. Mi hanno colpito la sua apertura alla ricerca spirituale, il suo rifiuto dei fondamentalismi, il dialogo costante tra Oriente e Occidente e la sua opposizione a ogni forma di xenofobia. In lui convivevano suggestioni provenienti dal cristianesimo mistico, dal sufismo, dalle tradizioni orientali e dall’esoterismo occidentale, fuse in una personale ricerca dell’Assoluto. Continuo a nutrirmi di queste suggestioni. Con una formula: con Battiato oltre Battiato.

La riflessione sull’amore nella sua opera mi ha consentito di capire cosa non mi soddisfacesse più.

Andando a fondo nell’analisi dei suoi testi, ho scoperto come l’eros è spesso visto come una forza ambivalente: da un lato esercita un fascino irresistibile, dall’altro rischia di trasformarsi in dipendenza, ossessione o perdita della libertà. 

Mi limito ad alcuni esempi. In Stranizza d’amuri l’amore appare come una febbre.

 In Sentimento nuevo assume i tratti della possessione; in Personal computer viene ridotto a gesto meccanico e svuotato di autenticità. In E ti vengo a cercare, invece, l’attrazione per l’altro diventa occasione per elevarsi al di sopra dei desideri immediati e orientarsi verso l’Uno. Per altro, molte di queste canzoni possono ingannare (e credo sia una scelta voluta) ad un ascolto superficiale. Il messaggio profondo, però, è sempre lo stesso: l’uomo dovrebbe cambiare l’oggetto dei suoi desideri, spostarlo dall’umano al divino, emancipandosi dall’incubo delle passioni. Non a caso, ritengo che la versione più fedele alle intenzioni dell’autore sia quella data da Giovanni Lindo Ferretti. Insomma, E ti vengo a cercare è una canzone “contro l’amore”, non un esaltazione dell’amore umano.

Ne Il mito dell’amore emerge con chiarezza la tensione che percorre gran parte della sua poetica: il desiderio di comunione e, nello stesso tempo, il timore che il legame possa limitare la libertà personale. L’innamoramento nasce da un bisogno di unità, ma è destinato a confrontarsi con la caducità dei sentimenti e con l’inevitabile esperienza della separazione. Da qui il valore attribuito alla solitudine, intesa non come chiusura ma come condizione per continuare il proprio viaggio interiore.

Sicuramente il testo più crudo dedicato all’argomento è L’animale dove l’eros viene visto come cedimento al lato animale dell’uomo.

Nell’immaginario collettivo La cura è il capolavoro del musicista catanese. Non condivido il giudizio, ma in ogni caso ci troviamo di fronte ad un pezzo straordinario, nato nel sodalizio con Sgalambro. Sicuramente le parti più poetiche del testo appartengono a Battiato. 

In questa canzone l’essere umano appare fragile, esposto alla paura, all’ipocondria, alle ossessioni, alla malinconia. A lui si rivolge una forza amorevole che promette protezione, guarigione e accompagnamento. Il dialogo può essere letto come un colloquio tra il divino e l’anima, secondo una tradizione che richiama il Cantico dei Cantici e la grande mistica. Il vagare rappresenta lo smarrimento esistenziale; i fiori bianchi evocano la purezza e il desiderio di una dimensione più alta dell’essere; il mare e il viaggio richiamano la metafora filosofica e spirituale della navigazione dell’anima. In questa prospettiva, la cura non riguarda soltanto lo spirito, ma anche il corpo, coinvolto in un processo di guarigione e di pacificazione. Dunque, non una canzone d’amore umano. 

La duplicità di Battiato nei confronti del fenomeno amoroso emerge in uno dei suoi ultimi capolavori, Tutto l’universo obbedisce all’amore, che sembra riprendere un celebre (e tragico) verso virgiliano: Omnia vincit amor. L’universo sembra obbedire a questa forza che lega ogni cosa e che nessuno riesce davvero a nascondere o a dominare. Torna l’immagine delle catene, dunque della prigionia. L’unica possibilità di salvezza, sembra suggerire il musicista, è trascendere la dimensione terrena.

Perché, dunque, con Battiato oltre Battiato? Perché in lui vedo operare quella segreta corrente gnostica presente nella cultura occidentale e che svaluta il mondo, visto come preda di forze demoniache. Come ignorare le visioni apocalittiche presenti ne L’arca di Noè o i viaggi interstellari di un’umanità alla ricerca di nuovi mondo meno corrotti? 

Ciò nonostante, sarei mai giunto alla consapevolezza di un divino comunque presente nel mondo e alla necessità di abitarlo in maniera integrale senza suggestioni giuntemi insieme a musiche che tuttora ritmano la mia esistenza e il mio lavoro di scrittore?

Post scriptum

Il romanzo in uscita non solo deve a Battiato il titolo ma è pieno di microcitazioni dalla sua opera, soprattutto nei primi capitoli, omaggio necessario a un Maestro... necessario.